的光打在教导主任油亮的秃顶和谢杰永远低垂着的头上。

“谢先生，您儿子又把同学打了！鼻梁骨都差点打断！”教导主任的声音像钝刀刮过玻璃。

“是是是，主任您说得对，是我没教好……”谢杰搓着手，腰弯得更低，几乎要折成两段。

他习惯性地想去拉旁边站着的谢忱，手指刚触到儿子的衣袖，谢忱就像被烙铁烫到般猛地一缩，眼神冷得像冰窟窿，直直射向墙角那个眼神躲闪的男生——正是上次带头抢他饭钱的那个。

谢杰的手尴尬地僵在半空，最终无力地垂下，化作一声沉重的叹息：“阿忱……你什么时候能听话，少让我cao心……”

办公室的门在身后关上，隔绝了那些鄙夷的目光。

走廊的穿堂风带着阴冷的水汽。

谢杰佝偻着背在前面走，背影单薄得像一张随时会被风吹走的纸。

谢忱停下脚步，看着那个背影消失在楼梯拐角。

他没有跟上去，而是转身，朝着完全相反的方向，走进了教学楼后面那条堆满废弃桌椅的阴暗走廊。

拳头在口袋里攥得死紧，指节发出咯咯的轻响。

屈辱和愤怒在血管里奔突，只有挥出去的拳头砸在皮rou上的闷响，骨头相撞的脆响，以及对方压抑的痛呼和恐惧的眼神，才能短暂地填满心底那个被父亲一次次鞠躬挖空的巨大黑洞。

每一次击打，都带着摧毁一切的快意，一种不必再顾及任何人感受的残忍的轻松。

想别人的感受是一件很可怕的事。

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高中时，少管所成了他第二个“家”。

起初，铁门外还会出现谢杰踟蹰的身影，隔着栅栏，眼神浑浊而疲惫。

后来，那身影出现的间隔越来越长，最终像断线的风筝，彻底消失在谢忱的视野里。

他常常只是蹲在角落，背靠着冰冷的墙壁，视线穿过高墙上那扇小小的窗户，望着外面那一角被切割得支离破碎的天空。

云缓慢地移动，飞鸟掠过，不留痕迹。

心里一片荒芜的寂静，什么也不想，什么也不期待，就这样看着。

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